Просто хочется утопать в графомании. Писать буковки, складывать их в слочвечки, щектотать их пением нёбо, выплёвывать. Словно крошечная мошкора, эти милые детишки-буковки вертятся меж фалангами пальцев, ползут по коже, оставляя на ней склизкий след, обожженной плоти и флегмы. Мы не меняемся, просто признай это, получи свою порцию сочных шлепков по лицу, мы даже не живем, ударь себя и посмотри, как вздувается внутренним кровотеченим плоть, мы не в состоянии понимать - кто мы, где мы, зачем вообще что-то делаем, какой нахуй в этом всем смысл, когда оно не приносит удовлетворения, просто плывешь по стоку, смотришь в звездное небо, в большое, охуенно-красивое, мать его, звездное небо. Закрываешь глаза, а в ушах, только мерный шум вентилятора из системного блока, шуршит тысячами крошечных крылышек, словно тебя окутал рой насекомых, и тебя больше нет, только след от обожженной плоти и флегмы на темном берегу северного ледовитого океана.

9 рабочих или 13 всех подряд дней, отделяют меня от путешествия в Асгард, на самый север, через радужный мост, в царство героев и богов.