Февраль. Мерзкий, отвратитьельный февраль, сочащийся уродливым влажным холодом, грязными продуктами гниения города. Я хотел сказать, как я тебя люблю, но сама любовь в это время года уродливая и противоестественная насмешка на человеческой природой. Не эпоха закончилась, но сама моя жизнь, ее часть провалилась на дно глубочайшего колодца, рассыпалась в пальцах истлевшим трупом. Потерянный и нездоровый окутал меня февраль.

Борода, должа научить любого мужчину, носящего ее, двум чертовски важным вещам. Во первых, умением ждать. Между желанием возникшим ежесекундно в мозгу и воплощением этого желания должно пройти время, без времени не может случиться совершенно ничего. Во вторых, уметь принять тот факт, что возможности тебя как личности не всегда соответствуют твоим амбициям. Примиряясь с этим, ты начинаешь значительно проще относиться к любым своим неудачам, невозможность достичь желания вне зависимости от затраченного времени, тяжелейший удар со собственному "я", но необходимый шаг, спасающий от сумашедствия.

Примеренее с собой как укол героина, дает временную илюзию свободы, но со временем становится все сложнее жить в мире с которым тебе не нужно вести войну.